Пылятся на полке закрытые книги,
Тоскуют страницы по пристальным взглядам.
Порою, случайно, какой-то прохожий,
Прочтет пару строчек и ставит обратно.
Подставки под чайник в красивой обложке,
И мудрые книжки на триста страничек-
Никто не откроет, никто не приветит,
Как это банально для нас, как привычно...
А память услужливо прячет подальше
Все то , что хотелось забыть и исправить,
В обратном порядке сплетает листочки,
Чтоб сборник из жизни по новой составить.
Но знает она, что огню не подвластно
Все то, что размашисто пишешь рукою,
Рассказы ,истории, старые письма-
Останутся в ней, в этой книге, с тобою.