Она спросила, – что со стихами?
Я ответил, – не знаю, пока молчат.
Она спросила, - это тяжело?
Не знаю, такое впечатление, что
лифт остановился и я поднимаюсь
на сотый этаж без передышки.
Всё идёт своим чередом, но
радости нет, одна работа.
Тянешь… тянешь… и своё тело,
и свои проблемы, и взгляды
встревоженных жильцов,
которые не могут опуститься вниз.
А это тебе нужно?
Без этого я не смогу выбраться из дома,
подняться на крышу, увидеть небо,
увидеть – что там, - дальше, выше.
Ощутить свободу вне стен и ступеней.
Ч-чёрт!
Я не смогу плясать на краю,
не смогу глядеть вниз в пугающую темноту.
Не смогу гоняться за котом, ловить голубей,
не смогу раскинув руки лечь под тёплые лучи солнца.
Не смогу умереть от радости, что я это всё вижу.
И, пока, стихи молчат …
… я поднимаюсь…
… я поднимаюсь,
… я поднимаюсь
И если у вас в душе – молчание,
… идёмте со мной,
потихонечку, - по ступенечке…
по шажочку…
всё выше…
всё выше…
всё выше.