Шум ветра, шум улиц сквозь стены, сквозь стекла
Картонной коробки квартиры.
Усталый день блекнет,
Закат – словно свекла,
Теряются все ориентиры.
Под вечер безудержно хочется моря!
Бессмертную память собрав по крупицам,
Обратно получишь тот самый пуд соли,
Который был съеден – ведь так говорится? –
С родным, незабвенным и дальше по списку,
Теперь не родным, не твоим, по причинам...
Пуд соли разбавлен водой организма
И капает с глаз безутешной «дивчины».
Пуд соли – шестнадцать кило, не иначе.
Хотелось писать о прекрасном, о вечном:
Как небо в алмазах висит над кроватью...
Ты плачешь:
– Шестнадцать кило, ну конечно!
А море глотает алмазные звезды
И плещется прямо у края кровати.
Поспи хоть немного, совсем уже поздно.
Вся жизнь впереди, а вот плакаться хватит.