глупо спрашивать "что ты опять не пишешь?
оторваться недавно ещё не мог".
у всего есть срок годности на планете -
нам отпущен был, видимо, этот срок.
потому что ломаются вещи, люди,
самому сломаться почти что дав,
мне покоя от мысли теперь не будет,
что всё это творится в моих руках.
оптом свыкнусь, что можно меня отрезать,
как проблемную, слишком больную часть.
у хороших людей есть всегда другие,
к кому ехать, безумно по ним скучать.
понимаю без слов, в этой лодке прочно -
как умею, всё так же тебя люблю.
я свыкаюсь, свыкнусь. я знаю точно -
сразу свыкнусь, как полностью догорю.