Нагая мается земля, ей все не так, не так - дожди и слякоть...
и спичкой чирк... стою курю - сейчас бы врозь грустить и плакать...
Лишь рыжий лис, сентябрь, шаркает метлой-хвостом туда-сюда по скверам...
и в колорите цвет угас, и голубой, лишь бледно-серый...
Скиталец заплутав меж двух твердей гласит всем нам, открыть спешит он...
иглой от шелка голубого неба, нитями дождей к земле пришита...
И журавлиный клин, крича, плывет той стаей ввысь, в согласье зыбком...
уносят звуки в никуда, поет с тоскою жалобная скрипка...
В досаде иль в тоске, с границ, не знающих, не видя лиц - уже солист я...
и под симфонию мою, лишь помогая, все вспорхнут, и стая птиц и танец листьев...
Аккорды-струны режут в ряд, они бегут, летят,летят и на лету насквозь пронзают,
меня, тебя - обширно все - листву и птичью стаю...
Округой ляжет колкий снег, земля лишь стоном:"Нет и нет," но прежде ветру,
раздергать в нити сеть дождей, давай-гони ее быстрей, а с ней и лиру эту...
Замрет на цыпочках листва, прощальный вздох и крик гортанный...
я сигарету затушу, и дым долой, сведу уста и стану ждать - роняя гаммы...