Товарищу
Занемог разговор наш. Знать, время идти по домам.
Влажный ветер знобит под тонкой рубашкою спину.
По лугам, как на блюде,
бело распластался туман
под лягушечий смех, щелчки язычков соловьиных.
О властях, да о женах – что толку чесать языки.
Об искусстве? На это и слов, как всегда, не хватает.
…Слышишь,
как в росах дальние звуки близки:
словно улиц зигзаги над ковылями летают.
Эти визги машин – к чему они здесь? Так поди ж…
что за хохот и крики нелегкая привалила?..
Сникли птицы. И с шелестом падают лишь
капли ивы плакучей. Вон небо огни засветило.
…Да, домой. Там жестка,
но привычкой нагрета постель;
за рабочими днями – отрада, рабочие ночи…
А судьба коротка. Не спеши.
Отдохнешь
и от женщин, и от властей,
от жемчужной росы
вечерних твоих одиночеств.