Проигравшим войну – красной тряпкой закат,
победителей кости – блестят на восходе.
Что – любовь? Как солдатский сухпай в рюкзаках:
бой столетний лишь начат,
а он – на исходе.
Кем написано, где, и – не смей отрицать
тишину, прикипевшую к серым холмам,
где мы видели город,
как сон мудреца,-
где вживались в любовь,
завалившись в шалман.
Ты – солдат.
Я – солдат.
На бескровной войне,
протяженностью в тысячи, тысячи лет,
выживает не тот, кто очнётся во сне,-
в дикой схватке стихий
победителей нет.
И в раскрученной этой
извечной борьбе,
под напором неистовым боли и ласк
я грызусь сквозь века – в свой несбытный тибет,
ты века напролёт –
забываешь кайлас.
2014г.