Желта осенняя тропа,
Кружатся листья, облетая.
Гуляет праздная толпа,
Листву ногами разгребая.
Что дальше?
(Клён меня прости.)
Чёт-нечет? Дважды два четыре?
Лечу один...нет, не один,
Нас ворох в этом жёлтом мире,
Где ветер отправляет в путь,
А после дворники сгребают
Граблями в кучи...и сжигают
В кострах желтеющую грусть.
И плачет Клён, и вышел срок
Тому, кто был листком когда-то,
Лишь струйкой тянется дымок
В туман осеннего заката...
В дыму никто не одинок.