Рифмы вьются из троп сновидений,
Заплетаются в сложный узор,
Из тяжёлых скрепляясь из звений,
Стих стрекочет блестящим ручьём.
По пятам за невидимой песней,
Моих мыслей протянется нить -
"Разве это быть может чудесно,
Когда есть, кому посвятить?"
Будет страшно, когда первый камень
Из толпы полетит к голове,
Будет страшно, коль новое знамя
Из стихов будут жарить в огне.
Хоть покрою весь мир письменами,
Только страх, что стихам моим - гнить.
Каково это, я же не знаю,
Когда есть, кому посвятить.
Но однажды, сквозь холода звуки,
Шёпот крыльев разбудит меня
И обнимут нежнейшие руки
Моей музы, сознанье храня.
Для меня это - сладкая правда,
И сосуд предрассудков разбит -
Всё становится ярче однажды,
Когда есть, кому посвятить.