Я занялся всеми этими пустяками: поэзиями и стихами. Бросаюсь словами. Не воробьями.
Они улетают. И в воздухе тают. А мне их потом – возвращают.
И вот думаю все же: на что это похоже? На игру. Где хожу я по кругу. Хожу и ору.
И хор таких же, как я гоняет своего воробья.
И вся эта суета так и тянет сказать: Тра-та-та. Но нельзя. Получу а-та-та.
А так – не скажу. И со всеми на пляже лежу. И ржу. Над собою ржу.