***
В заутешный бред не поверишь ты,
хоть в стократ с мольбой - разуверовав.
Горемыке в тон, да до дна в притон,
со слезьми взахлеб все измеришь ты...
Горче дыма - то, злее старости,
все как прежде - сама собой.
Столик с лампою, как бываючи,
поминальная ночь с тобой...
А отныне иному мерена,
день дотлеет, уж год бегом.
Что скиталец - прибьется к берегу,
потерявши родимый дом...
***
Две стороны, по сути, у медали...
Буравящий, прозрачный ручеек,
под дунавенье, с легкостью у щек,
лишь по - цыгански струны таборно рыдали...
По нашим заводям, залитыми дождями,
то медяком блестевшая луна,
играла в берег тихая волна
скрипач смычком, что ивушка ветвями...
А вера в то, порою, бледнолица,
коварством манит, иль из тишины зовет...
Лишь градом пот,
что мертв безлики лица,
а я молчу...
молчу не потому...
А чтоб тебе не помешать молиться...
***
Как жаль, что не предмет воспоминаний,
пусть плоть и кровь - я на яву...
Лишь для тебя я исполненье всех твоих
желаний...
не то, что ты - желаньями живу...
Порой бывает так: в разлуке лютой,
казалось вечно тело ждал твое...
Что это жизнь? Вот эта вот минута?
А, впрочем, так уж быть - не бытие...