Воздушной кисеёй в окне души трепещут грёзы,
В глазах не отражаясь, в разум светит мне луна.
Сюрреализма вечного скупым апофеозом
Струит в извилины холодный свет она.
И тени вечные скользят сквозь свет, его не затмевая,
Ничем они меня уже не могут удивить...
Лишь сердце птицей бьётся, недоумевая,
Зачем теперь мне в этом безлюбовьи жить?..