Этот вечер – из тех вечеров,
Что роняют последние искры
Золотых погребальных костров,
Проливая бензин из канистры.
А Ему-то – и всё нипочём,
Хоть гори, хоть лети леденея.
Он коснулся творенья плечом
И в скитанья отправился с Нею.
Он спокоен, как древний факир,
Между пальцев вздуваются реки,
И лицо со странички "Мой мир"
Проступает сквозь тяжкие веки.
Ой, держите его, господа,
Всеми верами, днями, вождями!
Сопротивиться станет среда,
Но четверг разразится дождями.
А не то он "не то" сотворит,
Перепутав вершину с вершинкой –
И челябинский метеорит
Вам покажется лёгкой пушинкой.