Пей за жизнь, пейзажист, продолжай малевать картину, на иных не греши, ты – скотина и я – скотина, пей за жизнь, не жалей, душу не прикрывай моралью в этой тусклой глуши с безнадежною пасторалью. Суету не кроши и слова не тяни струною, пей за жизнь, пейзажист, пей, пока не придет иное - пей, пока будешь жив на единой своей картине, что умом не обнять ни Пикассе, ни Тарантине, Пей, пока утекать будут долго с полотен реки - cоразмерны векам, но разменяны этим веком где хула да молва на просторах страны звенящей…. Пей за жизнь, пейзажист, что напишешь, то и обрящешь. Что не втиснешь в слова – ни стихом не связать, ни прозой, начинай рисовать, намалюй вновь своих березок, начинай, не ленись, их пора фарцевать с Арбата.
Пей за жизнь, пейзажист.
Что, не хочешь?
Да и не надо.