Под мою поэзию хоронить бы мертвых.
Это не стихи, а скорее чувственный сток.
Для безжизненного лучше сделать отдельную полку,
Чтобы эта дрянь не сыпалась как песок.
А руки вечно грязные и холодные
Постоянно пачкают мою кровать.
Руки не мои. Они чужие. Они жестокие.
Мне их никогда не почувствовать. Никогда не узнать.
Дождь нелепо бьется об окна,
Будто грозиться разбить стекло.
А мне плевать на него.
Я молча грею под искусственным светом
Свое каменно-пасмурное лицо.
Ты ведь понимаешь эту злость?
Когда крик обретает ограниченное количество битых нот
Когда некому помиловать и вокруг одни палачи,
А среди ночей ни одной, что тебя зовет.
И на Земле отматывая длинный срок,
Поверь, ты будешь зол,
Когда узнаешь, что за тем порогом тебя никто не ждет.