Я, как плохой музыкант, всё ищу и ищу мотив,
армии лязгом брони оставляют свои города,
флаги не плещутся более, так как ветер стих -
смыкая ряды, со всех сторон надвигается ерунда.
Поэты теряют перья в отсутствие тем,
кругом одни толкователи, и те невпопад,
стремясь поскорее сдаться и этим, и тем
снайперы с крыш стреляют в общем-то наугад,
если кто-то этому рад, то только последний жмот,
подобно мыши несущий пожитки в подземный лаз,
мысли, крича, умирают, как люди от пули в живот,
внутренности свои напоследок выставив напоказ.