дурманит жизнь обманом воскрешенья,
просеивая дни сквозь решето
непринятых по глупости решений,
непролитых до старости потов.
горбатая с косой бурчит напрасно -
под слоем вечнопраздной мерзлоты
спит шёлковая бабочка из басни,
и вечность с этой бабочкой - "на ты".
она была когда-то к богу ближе,
садилась там, где мыслям не дано,
под сенью крыльев, вырванных из книжек,
где горбунки ходили табуном.
где задний ум, радея за державу
с паролем "трое сбоку, ваших нет",
корячился от записи кровавой
под переплётом пережитых лет.
где за концертом облака на флейте
текли страницы прошлого рекой,
и поднимался к небесам не рейтинг,
а слово в переводе на покой.
но бабочке плевать на это ядом:
вернуться б на мгновенье - в то, что "до",
когда червём семейства шелкопрядов
вгрызалась в листья - к счастью подо льдом.