...На бульварах умирают липы,
Умирают ясени и голуби.
В небе - облака рисуют клипы,
Пишут буквы. Что-то типа FOLLOW ME.
Может быть, и впрямь - за ними, в небо?
Плыть густой лазурью с ветром западным,
Не гадать, не думать и не ведать,
Встретится ли тромб с сердечным клапаном,
Станет ли крылами воздух в легких,
Иль - кирпич с затылком повстречается?
Что за бредни пишут звезды в окнах
Да в речных камышеватых старицах?
Пишут - бредни о полночных пляжах,
Где шумит прибой да тучки - сдобные.
И на рачьи тропики пока что
Есть места. По большей части - лобные.
Знать, пора бронировать билеты
(Говорят, поэтам скидки дадены).
В преисподней не проходит лето.
Липы, умирая, пахнут ладаном...