Пять сотен миль сплошного грохота,
хрипенья пены в такелаже.
С ума сходили мы от хохота,
когда зашкаливала в раже
погодка –
хлеще не отыщется
по кандибоберу и ярости.
Что шанс из ста?
Поди, не тыщи-то!
Тщета.
Никчемная и в старости.
А нынче – вдрызг,
не ромом – горечью,
слезой солёною морскою
взахлёб, давясь -
так только боль ничью
глотают полночью с тоскою.
Как пьяны были от безумия
волны,
по матушке открыженной!
Нам,
словно пробками Везувия,
глушило уши.
Но услышаны
молитвы - зело окаянные,
переперчённые до пламени
глубинной волей океана.
Пять сотен миль – что на экзамене…
Приснились ночью, вспоминаю,
как словно с флейцами – со Знаменем
искал средь сосен тропку к раю.
Пять сотен миль сплошного пламени…
И дар небес –
писать Данаю.