Булату Окуджаве

Две бедные рифмы,
Чуть слышен мотив,
Мой век перелился в другой.
И скудное небо,
Две капли пролив,
Отправило век
На убой.
Сейчас не запомнить,
Потом не отрыть
Того, что давало тепло..
Двум рифмам
Выпало
Соединить
Столетья через стекло.