Поэзия – вообще ни для кого.
Ни для чего. Как тощий грач на пашне.
Как снежный бриллиант на Спасской башне.
(Вон, присмотрись, сверкает.) На него
никто не смотрит. Все на Башню смотрят.
(Двенадцать. Задилинькает вот-вот.)
Поэзии же, рот заклеив скотчем,
назад бы руки снова и – вперёд.
Да, видно, не заслуживает, скотство,
и этого. Совсем уже...
Сиротство.