Округ горят леса и сёла -
Наследный пращуров запас.
Душок народа не весёлый
И свет валюты поугас.
Иду духовным пепелищем,
Как кряквы уголья хрустят.
И не понять, то ль ветер свищет,
То ль пули реквием свистят?
В Москве высотки, как ракеты,
Нацеленные, аж на Творца.
По эту сторону поэты,
То ту-потухшие сердца.
Визг тормозов, треск в перепонках.
Реклама к подлости зовёт.
И всех калибров амазонки
Идут с услугами в народ.
Мужчины, глянешь, аки боги
И дамы супер хороши.
Вокруг великое с убогим,
Как с олигархами бомжи.
Закат встречается попойкой,
Потом втыкается в экран.
Но где же Русь?
Где?
Где Русь-тройка?
Неужто кучер в доллар пьян?