Есть в неделе восьмые сутки,
Но, о том ничего не зная,
Этот встроенный промежуток
Люди попросту просыпают.
В этот день, хоть никто не верит,
Настает выходной природы:
Все предметы, деревья, звери
Прекращают свою работу.
Вот и мы, упиваясь властью
Быть кем хочешь и чем угодно,
Просто мчались в эфир встречаться
И захлебывались свободой.
Мы скакали, дразня друг друга,
По высоким поющим крышам,
Мы парили над пестрым лугом,
В светлой радуге заблудившись.
Мы на крыльях неслись по ветру –
Перепончатых и прозрачных –
Над танцующим километром,
Над шоссе, над поселком дачным.
Нам махали оттуда в небо
Огороды ботвой морковки,
И цветочные королевы
На автобусной остановке.
По загривку бежали искры,
И друг к другу не прикасаясь,
Понимали – насквозь и близко…
И смеялись опять, смеялись.
А потом, прикрываясь мраком,
Убегал шелестеньем лапок
Выходной под обманным знаком
Цифры восемь, упавшей набок.
Я – работать пушистой кошкой
Пробиралась по дому тихо,
Чтобы пить молочко из плошки,
Есть мышей и еще мурлыкать…
Ты – работать цепной собакой
В конуру на причал яхт-клуба,
Чтобы выть на луну и гавкать,
И на пришлого скалить зубы…
И мечтать про восьмые сутки,
Те, что лучшие на неделе…
Не грусти… Засыпаю чутко…
Начинается понедельник.