Каждому воздастся по делам.
Поэтам - по стихам,
Писателям - по романам.
Жизнь - ни разу не фильм Парамаунт
И даже не Коламбия Пикчерз.
Не сладко-приторная, как сникерс -
Там только одни орехи.
Сиди потом и штопай прорехи
В себе от этих хлестких камней.
В людях вокруг учись раскрывать ****ей,
Заправских шлюх, без разницы гениталий,
Пустых сердец за призмами тонких талий
И крепких духом за уродливым лицом.
Что нет историй с радостным концом
(Запомни, б***ь, какие хэппи-энды?),
Что нет друзей, повсюду только фрэнды.
Пустая ложь, предательства, измены.
Жизнь такова - всегда найдут замену
Тебе, другому, третьей, сорок пятым,
Как мухоморы предпочтут опятам,
Купившись на красивое е**о.
Как ни крути, ничто б не помогло
Прогнивший мир хоть каплю сделать лучше.
Забей на все и занырни поглубже
В бездонный океан забытых чувств
И захлебнись. Будь жертвою искусств.
Искусства п***оболить и смеяться.
Быть по***стом проще, чем бояться.
Предать себя, быть преданным другими,
Пред ними до того представ нагими -
С открытым сердцем, чистыми глазами,
А получить - под дых и сапогами.
Пора понять, что прав старик Буковски:
"Любовь - туман".
Отчаянный и плоский.
Мы погружаемся на дно без акваланга
И бьемся теменем, так искренне и жадно,
Пытаясь головой пробить пути.
Себя теряем, не успев найти.
А кровь, спекаясь между волосами,
Ложится друг за другом полосами
И давит сверху тоннами, к земле
Или толкает к мылу и петле.
Но это реже. Чаще выжигает,
Как черная дыра, внутри сжирает.
Смешает с пылью, пустит по ветрам
И пустоту запостит в инстаграм.
А пустоте потом еще полгода
Гисметео вещает о погоде,
ЛайвДжорнал публикует смело посты.
И вроде жив. До самого погоста.
Вот только незадача: мир все тот же,
Где б каждому второму дать по роже,
А за наивность е***уть себе.
Ведь все известно:
мы давно
на дне.