А кто-то Небесный сегодня смеялся до колик,
Кидая обиды презренья в весеннюю рань:
Мол, музыку мне на стихи сочинил алкоголик,
И песни пропела заведомо пошлая дрянь.
Я спорить не стал,
Слишком много на свете кошмара,
Вновь карта ложится краплёной рубашкою вверх.
Бренчит на весенних просторах чужая гитара,
Суля то ли краткую бездну,
То ль вечный успех.
Голубка воркует,
Она позабылась в томленье,
Она свои вздохи испытывать хочет на мне.
Припомнилось:
Горько клевал свои песни Есенин,
По зёрнышку.
В миске тюремной баланды,
С решёткой в окне.
И ранний Высоцкий ценил воровские забавы,
Воспев прокурорские сроки да женский разгул,
Еврей с офицерской душой -
Александр Розенбаум,
Под всхлипы струны
В ненадёжную даль завернул.
К чему же страдать
И Небесного взгляда стыдиться?
В шансонных куплетах
Отметилась всплеском душа.
Твори, алкоголик!
Куплю тебе пиво и пиццу,
А к той, что поёт,
Прислонюсь,
Восхищеньем дыша.
Рафаэль-Мендель
15 мая 2014г.