Ніч, море десь на грані штилю,
І білу яхту ледь колишуть хвилі.
А пройда місяць не з свого проміння
Доріжку вистелив по кольору осінню,
Прозоро і зазивно мерехтливу,
І висвітив на палубі звабливо
У легкім платті силует жіночий
До нас у профіль. Подивитись в очі
Не вдасться, та вони, мабуть, в замрії
У небо звернені. Мов крила, зрідка вії
Змахнуть, застигнуть у стрімкім польоті.
Щербатий місяць зазирнуть не проти
У виріз плаття, де тісняться груди.
І легкий бриз не полетить нікуди,
Він в захваті від хвиль її волосся.
Сторонній звук, чи то лише здалося?
Страшна пузата і іржею вкрита
Об білосніжний борт шкребе сердито
Голодна смерть - морська рогата міна.
Де дітися, вона рване, скотина,
Вогонь і воду з гуркотом підкине,
Осколки просвистять коротку пісню…
Та не тепер, адже поеми, звісно,
Короткими такими не бувають.
Красою теплою підсвічене лице,
Вуста її говорять, як співають,
(вона мовчить, та час надійде ще),
Засмаглі руки поручень тримають.
Хто, звідки, і чому вночі вона
Стоїть під зорями на палубі одна?
Бо бриз, і той, на час волосся кинув –
Від борту намагається прогнати міну.
Цей епізод – це навіть не портрет,
Лиш замальовка деяка словесна.
Перед собою зізнаюся чесно:
Не знаю, чи відкриється секрет.