В пыли утренних городов суматоха.
Птицы бьются о тонированные стекла машин,
А на столе остывает чашка кофе.
Мысли не вовремя падают на дно философских глубин.
Очнись, ты опаздываешь на работу, в магазин,
И вообще какого черта ты притворяешься мертвым
В день, когда можешь быть живым?
Можешь прятаться по подъездам
От случайных прохожих,
Говорить в унисон со своей совестью,
Но знай:
Ты больше не будешь таким творческим, как год назад.
Искусство не пропивают.
Не продают.
И не меняют на замки стройные,
Которые сгорают под давлением сырости твоих
Душевных кают.
И пока твои пальцы не загниют
Будешь ходить и искать приют там,
Где тебя уже не ждут.
Снова один.
Без присмотра.
Теперь можешь курить хоть десять пачек
Сигарет в день, только не умирай
Каждые пять минут.