Пеной розово-белой, медовой истомой
В мои окна яблони ветки струят.
Я опять пронзена красотою знакомой,
Нежной песней весенней, пропетой стократ.
Мне не спится с луною в полнеба, как блюдце,
По утрам одурманена гомоном птиц.
Звонкий утренний воздух нудит проснуться
До шагов, разговоров, движений и лиц.
Я напьюсь до бесчувствия хмелем весенним,
До вселенской блаженной тугой немоты.
До последнего вдоха, до тайны последней,
До исполнненной самой заветной мечты.
Эта пена мои заструила пространства.
Я сама вся как будто в девичьем цвету,
И кружусь вместе с ветром в причудливом танце,
И ловлю поцелуи его на лету.
Он мне шепчет запретное, жаркое, страстное,
Я ж из рук его тонких скорее лечу.
Я весеннее, нежное, дико-прекрасное,
Я ничья, я свободна, я ворох причуд.
Отпусти меня в воздух, не гневайся, ветер,
Ведь для смертных важнее, чем счастье вдвоём,
Представлять, что они победители смерти,
Словно сад, полыхающий белым огнём.