Отряхнув надоевший снег,
Календарь страницы листает,
Сокращая итак краткий век,
Возвращая домой птичьи стаи.
Пробужденье от зимнего сна,
И цветок мать-и-мачехи первый,
Что-то шепчет березе сосна,
Воздух снова наполнен нервами.
По привычке тяну никотин,
В диссонансе с миром воскресшим.
Тает холода скорбь, выходи
На свидание с силой небесной.
Неохотно набросив плащ,
По давно надоевшей дороге
Прохожу уже в сотый раз,
Где шаги печатали слоги:
Год назад написались "Грачи",
В позапрошлом - "Седой одуванчик"...
А сегодня мой путь молчит,
Оттого, что уже не мальчик.
Оттого, ЧТО зима унесла
И уже не вернется летом,
Закусила жизнь удила,
А я все притворяюсь поэтом.
И вдыхая влажный апрель,
Не любовь вспоминаю - астму.
И размытая акварель
На дорогах - чужая краска.
И брюзжу, точно свой отец
Недовольный ни сном, ни капелью...
Поднимаю глаза - скворец!
Прилетел сорванец! На неделю
Раньше срока. Отзимовал!
Рад тебе, как родному сыну!
Я тебя, по правде, не ждал,
Думал помер там, на чужбине.
Да скворечник-то подлатал,
Только дует, гляжу, тебе встречный...
Ну давай, поднимем бокал
За здоровье и первую встречу
В этот год. Без притворства рад...
И еще масса слов ненужных.
Ты щебечешь свое невпопад.
Да постой, не трещи, послушай!
Я теперь, понимаешь, вдовец.
И чужой весне, что лукавить.
По второй поднимем, скворец,
За Валюхину вечную память...
А весна вступала в права.
И скворец - неразумный свидетель
Тихой скорби - затосковал,
И не смог ничего ответить