Гулок кукушкой, весничкою-пеночкой звонок,
вечер из леса выглянул, засвистал;
Солнце, присевшее в кустиках, точно ребенок,
золотком ярким брызнуло по листам.
Скажешь: не выйдет? Да я ведь и не надеюсь,
слушаю лишь, как мгновеньями тенькает век,
горлышком пьет соловьиным небесную прелесть,
трели веревочкой вьет в серебристой траве.
И всё темнее, всё звонче в моем перелеске...
Я не надеюсь, но знаю, что выдастся день:
выйдет, раздвинув орешника занавески,
и засмеется, щекою прильнув к моей бороде.