Твоя печаль, не повредив мехи,
Весенним затопила половодьем
Раздумья. На ветвях лучи тихи...
Я пожалею, только не сегодня
Тебя, потом себя, а после – нас...
Укрою светом, словно одеялом,
Листая на ночь сказку: "...свинопас
Мечтал о многом, думая о малом –
Десятке поцелуев, и ещё..." –
Как будто сотня больше, чем десяток,
Когда её уста, ложась плющом
На стебель твой, роняют запах мяты,
Но сердце, как и прежде, далеко...
И ты спешишь – непонятый, ненужный,
Туда, где льет из крынки молоко
Седая ночь, роняя звезды в лужи...
Он был обычным принцем, как и ты,
Как тот, что угодил в другую сказку.
Вас выдают печали и мечты,
И роза – для читателя подсказкой –
Всегда при вас... всегда недалеко,
Как камертон для сердца, вздох роняя
Чуть слышный... детства крынка с молоком,
И лунная дорожка неземная...