Кому-то он и пульс, и мозг взрывает..
Мне просто с ним, спокойно и светло..
А он слова, как лес таежный, валит
в стихи о том, что было и прошло.
О том, что взвесить невозможно запах
волос и губ, что снятся по ночам...
Он рысь-тоску, что на бесшумных лапах
рассыпаться мехами по плечам
готова, разворачивает трудно
отчаянным усилием руки...
Он маленький, огромный, странный.. Чудный.
Такие в бой на тьму ведут полки.
:))