Ночь крадется по улицам. Сползает по водосточным трубам каплями тихого дождя. Перебегает улицы ручейками воды, перепрыгивая через лужи иногда.
Заглядывает в случайные окна и не перестаёт удивляться находящимся в них людям, упускающим её сегодняшнюю красоту.
Вдыхает шум машин, выдыхая порывы лёгкого свежего ветра. Прохожие прячутся поглубже в подворотнички ежедневных пальто и плащей.
«Интересное всё таки слово: "Пальто"», - думает ночь, и ветер с дождём ненадолго утихают, задумавшись вместе с ней.
Последние проходимцы покидают царство её и светлячками заполняют редеющую пустоту оконных проёмов. «Как будто это что-то меняет», - подумала она. Или они.
Дождь решил, что пальтовые мыслеизыскания ни к чему не привели и зарядил с новой силой.
Ветер с ним согласился.