Привет, село родное!
Поклон отеческим полям.
Вот племя тихое святое –
Упрёк столичным ворчунам.
Я вижу труд спокойный жницы
(Ещё встречается пример),
Шумит ведро во глубь криницы,
Идёт по воду старовер.
Как жаль, что мало лиц нестарых,
И много тех, кто пьян с утра,
Здесь нет обиженных и правых,
Лишь суть крестьянского двора.
Забытый трактор. Остов фермы.
Грызня без привязи собак.
За огородом свои термы.
Лежит не убранным кизяк…
Но воздух, воздух! Мёд и нега.
Цветы и яблоки в садах.
Скрипит (не смазана) телега
В кузнечной выделки вратах.
Старушки, бабы и детишки…
На бывшем клубе цепь с замком.
Но, слава богу, есть здесь книжки,
Жаль, по соседству с кабаком.
Иду в костюме заграничном,
Мне все с почтением: «Привет!»,
И каждый с думой (всё о личном):
Доярка, пахарь – знати цвет.
О личном, тайном, сокровенном,
О хлебе, травах и дожде
(По-городскому, ведь, не ценном),
Как не поддаться бы нужде.
Что город? Яйца в магазине,
И масло, мясо, и зерно.
Там мысли только о бензине,
И с молоком не тяжело.
А здесь: работы, дел без края.
Но без оплаты, вот дела!
Трудна заботушка земная,
Когда ослабли «удила».
И всё – горбом. Спина – «чужая».
Родную, кто бы так терзал?!
Судьба, без зависти, крутая.
Ах, если б город понимал.
Увидев нищенство, заплакал.
О, пажить русская моя!!
Я без деревни воли алкал,
Но здесь расслабиться нельзя.
______________
11 мая 2014 года
Василий Росов