Опущен занавес... Комедии финал...
Актёры подустали... Всё! Поклоны!
Свет рампы и софитов... остывал...
Амфитеатр, партер... Пусты балконы...
Цветы на сцене больше ни к чему...
Актёры отмывают краски грима...
Усталости улыбка... Сон в глазах...
Снимают маску тайны... Пилигрима...
Поэзия притихла... И Душа...
Там, в глубине лишь притаилась Память...
Нет новых рифм и страсти... Ни гроша...
Как можно было Сказку Счастьем... ранить!
Стихи прекрасны... Не Сизифов труд,
Когда влюблён Поэт, во снах летает...
Как пишется свежо, легко ему...
Он видит Музу... Любит... Понимает...
И вдруг исчезла... Изменила... Нет
Её совсем... Другой, желанный, автор...
Он пишет ей, интимный, свой сонет...
А совесть... им не критик, не редактор...
Спектакль окончен... Автор не Шекспир...
В отчаянье не душит свою Музу...
Родится вдруг в нём примитив-сатир...
Куплеты... не сонеты... Шары в лузу...
Опущен занавес... Улыбка и поклон...
Поэт уходит, молча, в закулисье...
Быть может он увидит новый Сон?
Напишет Счастья Музе... Не актрисе!