Он по вторникам ходит в бар
Посидеть, пару рюмок выпить.
Здесь не знают, как он устал,
И как хочет от горя выть он.
За красивым изгибом губ
Незаметно его печали,
Как внутри эхом медных труб
Его мысли о той кричали,
Что ушла, досчитав до ста,
Не дослушав. "Прощай" - и точка.
А ему бы сейчас - с моста,
Чтобы смертную боль отсрочить.
Руки в стороны и взлететь,
Закричать, наконец, заплакать.
Он устал без нее болеть,
Он летать не умеет – падать.
Но во вторник вернется в бар,
Улыбнется в унылый вечер.
Он любви пропустил удар,
Но когда-нибудь станет легче.