Нет, небо живо. И это не слепок снимает
Снег с него, это кефирную маску наносит
На ночь оно, чтоб проснуться синее, чем смальта
Спящих мозаик Сан-Марко. Чужая, как осень
В мыслях весны о себе, я скитаюсь по кручам
Туч на гондоле луны. В лабиринте каналов
Взгляд мой теряется. Небо – недолгий попутчик –
Сходит на нет к горизонту. И я не узнаю
Скоро его в невидимке, крадущемся следом
По зазеркалью воды. Наступает прозренье,
Кутая плечи луны словно парусом пледом
Из ослепительных снов уходящего времени…