Ветер лист кленовый носит,
окровавленный по краю...
Ах, какая нынче осень!
Высоко труба играет.
А в метро играет скрипка,
и толпу берет под крылья
музыка на нити крика
исступленья и бессилья.
А в лесу дрожит осина:
что же ты наделал, Боже,
если жить-то невозможно...
красота невыносима.
- Поцелуй меня, рябина.
Неужели крови нужно?
Неужели отлюбили?
Ветер лист кровавый кружит.
Я заглядываю в лужи,
и о том, чего я вижу...
- Дайте музыки послушать!
Той же кровью окропленной.
Обгорают ,тают клены
и пускают лист сквозь воды;
сиро... сыро... сирый Клоун...
Небо бледно и забыто.
И труба петлю уводит
на орбиту. За орбиту.