"Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов арбатских и в зарю,
Чтобы были ваши кисти, словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю"
Ах Арбат мой, Арбат,
Ах Булат наш, Булат,
Если б знал ты, что стало с Москвою!
Все, что было, снесли,
Что могли, увезли,
И исчезло, что было воспето Тобою.
Вместо прежних дворов -
Только стаи воров,
Что пропитаны к деньгам любовью.
Вот и рвутся во власть,
Чтоб побольше украсть,
Сладко жить и гулять, упиваясь народною кровью!
Где же русская речь?
Да долой ее с плеч -
Здесь теперь Вавилон необъятный.
Стала "чёрной дырой",
Что звалася Москвой!
А культура - как белые пятна.
Голубые глаза,
Русских лиц образа -
Все осталось в далеком минувшем.
Лишь Востока глаза
Да гостей голоса -
Жизни нет в русских душах уснувших.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ах Булат наш, Булат -
Одичали мы здесь и прокисли.
И уже не вернуть
Твою светлую грусть -
Живописцев осенние кисти.