Пишу стихи, а это - как душой раздеться.
Здесь не причём гордыни высота,
Когда ты из груди достал кусочек сердца,
А никому и даром не нужна такая доброта.
Нет. Не имею я определённых целей.
Из мыслей разных мой уставший плот.
Но хочется мне откровенно верить,
Что он куда-нибудь дойдёт.
Не лучше я других ничем, не хуже.
Дар или наказание мне рифмою писать…
Не знаю толком, для чего всё это нужно,
Кому и что должна я рассказать.
Стихи ко мне приходят сами.
И даже если их совсем не жду.
Покою не дают ночами
И утоляют странную нужду.
Уж перестала понимать, зачем и кто я,
Где же на мой вопрос ответ.
Я вдохновения страшусь застоя,
Пусть даже для меня ответов нет.
P. S.
Не знаю даже, чем закончить
Такое непонятное письмо.
Меняю жизнь и даже почерк.
Хочу, чтоб помнил ты моё лицо.
Ничто хорошее не чуждо.
К чему здесь лицемерить и хитрить.
Не много нам от жизни нужно:
Чтоб кто-то помнил и хотел любить.