Мне - 47, а я не верю,
А я все не хочу смириться.
С петель срывая тела двери,
Душа летящей колесницей
Стремится к солнцу, в небо, выше
Вершин заснеженных и к звездам,
Забыв, что надо быть серьезной,
Оставив страты, кланы, ниши...
Мне - 47, а сердце против,
Не признается, не приемлет.
Все ждет, вот здесь, за поворотом,
Случится чудо непременно!
Сейчас, еще мгновенье, тише...
Слетают дней замерзших птицы,
Слегка позвякивают спицы,
Крадется дождь, как кот, по крыше...
И вновь упрямо - взлет, паренье,
Расправим плечи, вдох глубокий!
Где тут реальность, где - виденье? -
Про то лишь огонек далекой,
Чуть различимый, еле слышный,
Звезды поет и манит, манит...
Я точно знаю, не обманет.
Иду на зов. Встречайте. Вышла.