Итак, весна. Точнее, третье мая.
Ещё точнее, около пяти.
Как бестия сквозная продувная,
что сбилась с панталыку и пути,
весна стучится в окна, входит в двери,
выведывает карту и маршрут,
и где-то между Кинешмой и Тверью
спешит сюда, как очевидцы врут.
Спешит сюда, в сырых полях плутая,
в полях бескрайних посреди страны,
и небо цвета серого металла
висит над нами тазом жестяным.
А послезавтра, говорят прогнозы,
и снег с дождём, и около пяти...
И где весну, скажите, черти носят,
сбивая с панталыку и пути?