Я не умею говорить. Могу лишь обо всем писать.
И каждый раз, рифмуя вновь, не ведаю, чего мне ждать.
Бегущей строчки ручеек догнать пытаясь, я бегу,
Хватая чистоту воды и окунаясь на ходу.
И что получится... Как знать? Ведь это каждый раз сюрприз.
В текущем шоу знаков, слов, под приходящий тихий бриз
Текст льется. И итог один. Финальной точки постамент.
А, оглянувшись у ручья, не видишь... Это был фрагмент.
И к новым пазлам бытия стремишься, ухвативши миг…
В котором, точно где-то я и ненаписанный мной стих.