Донбасс не может быть красивым,
Как руки старого отца
И фронтовые негативы
На пыльной полке продавца.
Пропахший дымом и уставший
Донбасс всегда был некрасив.
Спокойный, честный и бесстрашный
На половину грек и скиф.
Он сотни раз в труде и быте
Сгорал дотла, минуя смерть.
Подобен сотне общежитий,
Готовый каждого согреть.
В шахтерской робе и косухе,
С разбитой в драке головой,
Немного зол, но не напуган,
С улыбкой грустной и живой
Донбасс идет к своей Голгофе,
Под крики сытых гордецов.
Да, некрасив мой край, панове,
Но я люблю его лицо.