"Мне нравится, что Вы больны не мной"...
Седая классика, простые строчки.
Страницы нелюбви чужой,
Мои тревожат болевые точки.
Нам вместе не встречать с тобой рассвет
И не бродить под желтою луною.
Не страшно, что ты не болеешь мной.
Проблема в том, что я больна тобою.
При встрече лишь короткое "Привет",
Ведь мы уже сто лет знакомы.
Увы и жаль. Ты не болеешь мной...
А все могло сложиться по-другому.
Мог теплый вечер быть и розовый закат,
Томительное встречи ожидание,
Когда, перехватив случайный взгляд,
От счастья прерывается дыханье.
Мог близости быть сокровенный миг,
Что к сердцу проложил маршруты,
Когда во время скоротечных встреч
Так непростительно торопятся минуты.
Могло быть так, что заглянув в e-mail,
Ты видишь лишь одно письмо из прочих
И сотню раз читаешь пару строк,
Где смысла больше не в словах, а в многоточьях.
Когда усталый день совсем утих,
И небо скрыто звездным покрывалом,
Могла быть чашка чая на двоих
И старое кино под теплым одеялом.
Могло быть утро на двоих одно,
Когда твой чуткий сон спугнуть не смеешь...
Могло бы.... Остается только ждать,
Что ты когда-нибудь мной все же заболеешь.