вдоль границы холода и сна
закованным быть в четырех стенах —
существование высшего терпит крах:
слишком много физиологического в твоих
словах.
тошнота как Ио у ног самого Зевса:
кутает меня во что-то еле теплое,
пропахшее табаком и чьим-то смрадом,
пеплом,
заставляя меня усомниться в действительном,
рисуя мне на стенах
узоры
уже не пугающие, а
близостью людей,
отдавших души в мои худые руки,
попахивающие.
душа деградирует и обретает венозный синус,
пряча туда снятые с себя, покойника,
серебро, украшения,
заплетается языком дьявола,
застревая в моих ребрах;
в легких — будто иголки
от не прожеванных наших с тобою
мечт.
7.03.14