Мозг по-прежнему ищет тому объясненье:
Что приходит извне с первым вздохом весны,
Принося это странное чувство волненья,
Словно оба мы чем-то заворожены?
Вешний воздух отравлен. Суть, видимо, в этом.
Антидот – только время, но здесь его нет.
Лишь листва колдовского зелёного цвета,
Шепчет странные песни душе в тишине.
Ты их слышишь. И мозг твой противится тоже.
Но, мы знаем, противиться - номер пустой.
Шаг до пропасти. Вырастут крылья, быть может?
Или сразу падение камнем в ничто?
Этот воздух отравлен. И всё в его власти:
Чтобы стали реальностью вещие сны,
Где под шёпот листвы мы поверили в счастье,
Чтоб остаться на век на краю у весны.