На что похожа жизнь?
На яркий свет,
ворвавшийся в сознанье при рождении
иль непрерывное скользящее движение,
в котором остановок нет?
На что похожа жизнь?
На темноту,
в которой бесконечно мы блуждаем,
о камни спотыкаясь, стены разрушаем,
а думаем, что бродим на свету?
А может быть похожа на костёр
пылающий, и мир весь озаряем,
искрою в поднебесие взлетая,
но этого не знаем до сих пор?
Нет, наша жизнь совсем не уголёк,
не яркие картинки под обложкой,
а каша та, что перемешиваем ложкой
в своей тарелке вдоль и поперёк.