«Как хорошо рукой ласкать каменья
И чароваться бархатом цветка.
Смотреть на жизнь, не взглядом старика,
Что на помойке роется со рвеньем.
Как хорошо иметь кабриолет,
Сидеть на золочёном унитазе,
Быть олигархом, принцем, или князем
И жить в довольстве много сотен лет.»
Так пел пижон! А я смотрел на борщ
И бок у не прожаренной котлеты.
А мимо мальчик проносил газеты
И предлагал их, чуть ли не за грош.
«Философ ты ! Философом умрёшь»,
Сказал намедни мой большой приятель.
«Ответь ка мне, с какой вот это стати,
Ты нынче очень простенько живёшь?»
С какой? Не знаю. Может, для сравненья,
Чтобы понять бродягу старика,
Который спит за кучею песка
В коробках от вишнёвого варенья.
Хочу понять - где зло, а где добро.
К чему шелка? Если неплохо в ситцах.
Зачем мы рубим крылья синим Птицам,
Железом заменяя серебро.
Так думал я, а борщ в тарелке стыл.
В толпе блондинка промелькнула где-то.
Цвели сады. Приятно пахло летом
И терпкий сок сегодня не горчил.
Но гарью потянуло из-за рек,
Там легионы чёрных собирались.
Последний бой! Последний! Из Грааля,
Как Феникс, возродится Человек.
Забытый, во былинном далеке,
Он спит на Острове – в седом песке.