В жилище ветра гулко и светло
и,как и мы,он ищет здесь покоя,
природа-архитектор,строя дом,
озоновым накрыла крышу слоем.
Фундамент дома вросся в пуп Земли
и степь вокруг на сотни километров
когда-то создавалась в стиле "ретро"
прогулочной площадкою для ветра,
для нас-страною сказок и былин.
И потому в ночи блуждая взором,
летя по свету в поисках строки,
я обхожу нарочно большаки
ведущие в средневековый город,
ещё хранящий память о монголах,
принёсших в степь разруху,смерть и голод.
Родился ветер в оперении стрел-
через века,беря меня в осаду,
потомки Чингиз-хана и Батыя
в кипчака отпускают тетиву,
срывая злость и лютую досаду
за то,что я ослушаться посмел,
не по законам рабства я живу...
Молчат в степи,всё помня,ковыли,
эрозия у вспаханной земли
и в туче,ветром поднятой,пылится,
болезненно души моей частица.
Боюсь-начавшись,разум сокрушит
эрозия души.